Meu pai, Chico e Caetano

Meu pai era bom de conta. Dava-se um número vezes 7548. Segundos depois, pimba! Podia recorrer à máquina de calcular para conferir: não errava uma. Era iletrado. Chegou ao terceiro ou quarto livro, se muito. Porém, era dado às rimas. Versos de trova, às vezes saíam de sua boca. Nos anos 70, eu era pequeno ainda, a repressão ainda era forte. Certa vez, meu pai inventou de escrever uns versos ironizando o poder local, o da igreja e o de muitas outras estruturas. Era um pasquim, segundo disse. Leu em voz alta na sala. Falava de um pastor que embolsava mensalmente uma polpuda quantia vinda dos dízimos dos crentes, das tramoias políticas da pequena comunidade e de outras instâncias. Era tudo rimadinho. Coisa linda de se ouvir. A crítica era ácida, mas tinha algum humor.

Minha mãe morria de medo. “Queima isso é perigoso. Se te denunciam, Deus do Céu!”. Ele ria e dizia que ia numa gráfica para imprimir tantos exemplares quanto pudesse e distribuiria pela cidade. Nunca fez isso. Tinha-se muito medo.

Brincadeira tem hora

O avanço tecnológico influencia o dia a dia das pessoas. Disso não restam dúvidas. O mundo de hoje é outro. Muito diferente do mundo dos nossos avós e dos nossos pais. Diferente também do mundo vivido por qualquer pessoa com mais de 35 anos de idade. A infância, a adolescência, a juventude. Tudo tem sido aprimorado com as ferramentas da época.

Sempre foi assim. Nossos avós quando crianças brincavam com o que tinham por perto. Em regra o requinte não imperava. Brinquedos eram caros e raros. Coisa de rico. De morador da cidade. Assim, qualquer pedaço de madeira, qualquer forquilha, qualquer pedaço de corda ou resto de alguma coisa virava um brinquedo. Valia mais a criatividade do que qualquer outra coisa. Isso quando brincavam! Nas zonas rurais iam para a roça com tenra idade. Cresciam no meio da plantação, mexendo com bois, vacas, porcos e ovelhas. Era o que se apresentava no momento.

Amazônia em chamas: um dano irreparável à saúde do planeta

Andrea Borghetti - Antropóloga e Consultora em Antropologia e Meio Ambiente
Publicado originalmente no Suplemento Mundo das Ideias, no Jornal Bons Ventos, agosto/2019

Os acontecimentos na Amazônia assustam. Um dano irreparável à saúde do Planeta. Os políticos, instituições governamentais (ou não), os movimentos sociais se posicionam. E começa o velho jogo de “empurra-empurra”, um querendo culpabilizar o outro. Essa tática de autopromoção (ou denegrir a imagem do outro) às custas de grandes catástrofes é muito antiga. Já devia estar defasada. Em vez de olharem para o desastre com os olhos espirituais, continuam apenas na superfície rasa do mundo da ignorância.

Entre nuvens e rochas: A vida se configura em um arcabouço de crenças e razão

Fabiano de Souza Marques

Publicado originalmente no Suplemento Mundo das Ideias, do Jornal Bons Bentos, agosto/2019

Ano de 1983. Noite iluminada pela lua cheia. Boa para caminhar na estrada que se alongava entre matos e árvores distantes. Colocavam os pés na estrada de chão batido algumas pessoas. Caminhavam por essa estrada um menino com mais ou menos dez anos de idade e três amigos que eram moradores fixos daquele lugar. Para o menino, aquele era um lugar encantado. Caminhavam rápido, pois já se passava das 10 horas. Era noite e lugar de criança é em casa aquelas horas: os mais velhos diziam para as crianças naquela época. A estrada de chão batido levava até a casa lá em cima do monte, onde moravam seus avós. Era uma estrada única que fazia volta em um morro, onde o “Galo cantava cedo’. Caracterizava-se por ter nela algumas pedras de rolagem (pedras de rio). Naquela noite quase não tinha vento. A Oeste do lugarejo fica um morro oponente.