Filtros dos Sonhos

Palavras- Palavras ditas nem sempre são palavras sentidas. “-Bom dia! Como vai?”. “-Vou bem, muito bem!”, responde o indivíduo carregando no peito sua dor, seu sofrimento ou seu sentimento que, naquele instante, não é conveniente expressar pela boca. Tivessem mais tempo, mais intimidade, mais liberdade e o papo seria outro. Na fila do banco ou da padaria, na entrada da escola ou na lotérica, em meio a senhas, carnês e faturas, cheiros de pães e roscas, demoras e incômodos, não há como há alongar conversas. Na rapidez exigida, sobra a fórmula pronta. E assim: “estamos todos bem”.

Pesadelo – A guerra seguiu-se noite a dentro. Nem enxergava muito bem de onde os inimigos vinham. A escuridão já era grande. A lua foi vencida pelas nuvens de tal forma que nem os melhores olhos viam além de um palmo. O medo tomava conta. Uma ponta de lança pontiaguda poderia chegar a qualquer momento. E chegou. Sentiu uma fisgada nas costas. Uma só. E bastou. Retorceu-se de dor e caiu. O coração disparou. A boca secou. O suor frio escorreu pela testa. A grama estava molhada. O chão frio. Os olhos abriram de súbito. O sol já nascia. Seu brilho vencia a fina cortina. O rosto ainda carregava um pouco de dor.“Bom dia, amor! Tudo bem?”. “Ahãm!”. “Tá bem, mesmo?”. “Tô! Sonho estranho!”.

Filtros dos sonhos- Era pequeno. Tinha seis, sete anos. O jeito era de índio. O cabelo era de índio. Usava bermuda e camiseta. Ajudava a mãe, que ia na frente. De pés descalços seguia entre os banhistas. Carregava pequenos filtros dos sonhos e outras pequenas peças. As penas eram verdes, amarelas, vermelhas e azuis. Eram belas as penas. Os filtros também. 10 reais. Nem um centavo a mais. Comprei o verde. Não resisti em perguntar que pássaro cedeu sua penugem para aquela obra. “É pena de galinha. A gente pinta”, disse ingenuamente a mãe, atravessando a conversa, sem pestanejar. Tive que sorrir. “Então, tá! Índio esperto”, pensei, enquanto mãe e filho seguiam entre os guarda-sóis vendendo seus filtros. Filtros de sonhos.